A soberana história

Sempre gostei muito de história. Ela sempre foi a matéria na qual eu mais me destaquei na escola. Depois, quando cresci, resolvi me dedicar, mesmo que amadoristicamente a ela, pois sempre acreditei que se quiséssemos realizar boas coisas, precisávamos saber o que já havia sido tentado antes, para aprendermos com as experiências, boas e ruins, dos que vieram antes de nós.

Para mim a história é um dos maiores instrumentos de emancipação da humanidade, e como ela tem um componente muito delicado, pessoal e individual – o ponto de vista, a opinião, a palavra do narrador, o enfoque do pesquisador –  deve ser tratada com grande cuidado para que ela não se transforme em um instrumento de desinformação, levando as pessoas a tirarem conclusões erradas.

A frase “a história é escrita pelos vencedores”, é atribuída ao jornalista e escritor Eric Arthur Blair, que usava o pseudônimo George Orwell, cujos livros mais importantes são “A Revolução dos Bichos” e “1984”. Nessa frase aparentemente simples, reside todo o problema da história: O vencedor diz o que quer, pois ou seu adversário está morto, ou não tem a menor condição de dizer absolutamente nada.

Essa frase poderia ter sido cunhada a ferro e fogo, muito antes de Orwell, por grandes historiadores, como por exemplo o grande poeta Homero.

Em suas obras “A Ilíada” e “A Odisseia”, o grego registra aquilo que dizem ter testemunhado, a guerra de Tróia e a aventura do herói Ulisses. Se é verdade o que está contido nestas palavras de mais de 3.000 anos, não se sabe, mas elas fazem parte da história. Nós só precisamos saber como lermos, entendermos e analisarmos tais informações.

A história não é coisa para leigos nem para quem a queira usar como instrumento de poder.

A frase atribuída a Orwell, poderia ter sido dita por Heródoto, Flávio Josefo, ou por Suetónio, uma vez que a ideia de história está muito ligada, principalmente nos primórdios da humanidade, às guerras que os povos travavam.

O certo é que, não há nada sem uma perspectiva histórica, e foi por isso que toda essa polêmica envolvendo um sujeito idiota, falando nas redes sociais sobre a admissibilidade de um partido nazista, me levou a pesquisar sobre regimes totalitários, antidemocráticos, abusivos, perseguidores, genocidas, como o implantado pelo nazismo de Hitler, na Alemanha, durante 12 anos, entre 1933 e 1945.

Hitler perseguiu e matou 6 milhões de pessoas indefesas, aqueles que os nazistas chamavam de indesejáveis, judeus, ciganos, homossexuais, deficientes mentais e físicos. Isso sem contar com os milhões de soldados e civis mortos nos conflitos bélicos propriamente dito.

Stalin, naquilo que ficou conhecido como Grande Expurgo, entre 1937 e 1938, mandou para a prisão mais de 3 milhões de pessoas, seus adversários de vários tipos e intensidades. Dois terços destes foram sumariamente mortos de diversas formas. Alguns historiadores dizem que 30 milhões de russos foram perseguidos e presos nos anos em que Stalin esteve no poder na União Soviética.

Durante 25 anos, de 1949, até sua morte em 1976, Mao Tsé-Tung comandou a China com poder total sobre tudo e todos. Levantamentos indicam que naquele período, 250 milhões de pessoas foram perseguidas. Só na chamada Revolução Cultural, de 1966 a 1976, as perseguições atingiram 100 milhões de pessoas e mataram 20 milhões delas, segundo o próprio partido comunista chinês.

No Camboja, o ditador comunista do Khmer Vermelho, Pol Pot, entre 1975 e 1979, aniquilou 2 milhões de pessoas.

Entre abril e junho de1994, uma guerra civil em Ruanda, entre as etnias Tutsis e Hutus, causou a morte de mais de 800.000 civis.

Em Cuba, o balanço mais recente considera 9.222 mortes entre 1º de janeiro de 1959 a 31 de dezembro de 2020, sendo 3.051 delas de execuções por fuzilamento, quase a totalidade por motivos políticos.

A conclusão que eu chego, graças a pessoas como George Orwell, que se diga de passagem, era socialista, é que aquilo que deve ser combatido acima de qualquer outra coisa, é toda forma de totalitarismo, de falta de liberdade, não importando se ela seja motivada por essa ou por aquela pessoa ou por uma ideologia de direita ou de esquerda.

Abaixo todos os porcos, como o Napoleão, de “A guerra dos bichos” e destruam todos os Big Brothers, como o de “1984”.

Orwell é um dos profetas da minha religião.

Se não é para fazer com alegria, não merece ser feito

Booomm diiiaa!…

Digo a você que me lê agora, bom dia, sem saber que hora será essa que você está lendo este texto, se é que você o está lendo. Digo bom dia por agora, hora em que eu estou escrevendo, cinco horas de uma madrugada cintilante, de um dia que promete ser ensolarado, em um mês que deveria ser chuvoso, em minha terra distante.

Digo a você bom dia, pelo fato dele ter começado para mim de maneira maravilhosa.

Convalescendo de uma forte gripe, adormeci assistindo televisão e lá pelas tantas, despertei e descobri que aquele aparelho fantástico que nos faz viajar sem sair de casa, não chuvisca mais de madrugada. Agora ele funciona continua e ininterruptamente. É eterno. Perpétuo. A TV!

Levantei e fui até a cozinha. O hábito mandou que abrisse a geladeira para procurar algo para comer. Falo do mal hábito de glutão. Peguei o recipiente com salada de fruta e me dei a desculpa que precisava para justificar minha gula. Não posso tomar os remédios de estômago vazio, pelo menos é isso que minha santa mãezinha diz.

Minha mãe!…92 anos… De repente lembrei que ela tem a mesma idade de meu amigo Clint.

Clarice e Clint. Esses dois velhos são de certa forma responsáveis por boa e grande parte de minha formação. Não que outras pessoas não tenham contribuído. Claro que ajudaram. E muito. Meu pai por exemplo. Eu não seria nada sem tudo que ele fez por mim, mas minha mãe e o Clint foram decisivos quanto à forma de encarar a vida.

Comi a salada de frutas, tomei os seis comprimidos, engoli o xarope para tosse e voltei para o quarto.

Minha amada esposa estava viajando. Foi visitar nosso netinho, Theo, e quando ela não está, eu tenho permissão para voltar a dormir em minha rede que fica de prontidão ao lado de nossa cama.

Joguei-me na rede já armado com o controle remoto na mão. Na hora a imagem que me veio a mente é que aquele aparelho era tão eficaz, eficiente e efetivo quanto o gigantesco Magnum 44 usado por Clint na série de filmes, onde ele encarnava o policial durão, Henrry Callahan.

Foi aí que comecei a achar estranho estar pensando recorrentemente no Clint, e resolvi procurar nos diversos canais disponíveis, filmes sobre meu velho ídolo.

Sabia que encontraria muitos filmes dele e com ele. Desde os tempos em que ele só atuava e não dirigia, até hoje, quando além de atuar, ele produz, dirige e compõe as trilhas sonoras.

Lembrei da primeira vez que o vi num filme. Foi no Cine Éden. Eu e meus irmãos, Jorge, Nagib e Celso, fomos levados por nosso “tio” Stenio para assistir a um Bang-Bang cujo título no Brasil era “Três Homens em conflito”, sendo que o original era “O bom, o mau e o feio”. Depois viria descobrir que se tratava do clássico dirigido por Sergio Leone, cuja soberba trilha sonora havia sido feita pelo genial Ennio Morricone. Aquela música jamais saiu de meus ouvidos.

Comecei a procurar os filmes de Clint, e à proporção que eles iam aparecendo na tela, eu ia me emocionando, pois ia me lembrando das histórias e do tempo em que os assisti, e de tudo que envolvia minha vida e aqueles filmes. Fui vendo o quanto eles acompanharam a minha existência, o quanto estiveram junto comigo na estrada.

De repente achei um filme que eu nunca havia assistido. Era o documentário “Clint Eastwood: Por Trás das Câmeras”.

Não tive dúvida, mergulhei naquela viagem, afinal eu amo história, adoro documentários e sou fã de C. E.!…

Quando acabou aquele doc, constatei que Clint não tem em sua filmografia nenhum filme ruim e os que são menos aclamados, é por causa do gosto dos expectadores e não por falta de arte ou por imperícia do artista.

Fiquei lembrando de seus filmes, das cenas mais marcantes de alguns deles e pude fazer um pequeno retrospecto de minha vida neles.

Esse é o motivo de eu ter vindo até ao computador, desejar um bom dia para você, escrever essa pequena narrativa sobre uma madrugada maravilhosa, que eu passei com quase todos os grandes ícones do cinema mundial, falando sobre Clint Eastwood, sua forma de ser, de atuar, de dirigir e de nos proporcionar viagens maravilhosas por personagens que ganham sempre um pouco do seu jeito, do jeito de andar ao de encarar a vida.

Durante o tempo em que assisti ao documentário, parei diversas vezes para chorar de emoção. Chorei pelo Joaquim garoto que aprendeu a amar o cinema, chorei pelo escritor Joaquim que aprendeu muito vendo filmes, chorei pelo deputado Joaquim que perdeu muita coisa na vida enquanto era político, mas que ganhou outras o sendo, chorei pelo sujeito que já com mais de 60 anos, terá menos tempo de agora por diante para ver filmes tão bons quanto os que já assistiu, e chorei principalmente por todas as pessoas que não tiveram a oportunidade de assistir às maravilhas do cinema, e não só as obras de Clint, mas as de Chaplin, Capra, Ford, Cukor, Hawks, Bunuel, Kurosawa, Welles, Renoir, Wilder, Kubrick, Hitchcock, Allen, Lee, Fellini, Almodovar, Truffaut, Bergman, Godard, Oliveira, Scorsese, Spielberg, Diegues e tantos outros.

Por fim, chorei pela emoção de descobrir, que um dos lemas da vida daquele meu ídolo, sempre foi um dos meus lemas: “Se não é para fazer com alegria, não merece ser feito!”

Tenham todos um bom dia!… Sempre!…

Sublimação

Sempre fico curioso sobre o funcionamento dos processos criativos das pessoas. Desejo saber como elas pensam e como elas elaboram as ideias que as levam a criar, de meros pensamentos, passando por conjecturas, postulados e teses, chegando a construir verdadeiros universos, mundos ricos em detalhes e diversidade, algo digno de Deus.

Escrever histórias e realizar filmes são partes destes mecanismos criativos, coisas maravilhosas para quem as faz, porém, ler histórias e assistir a filmes, são igualmente maravilhas da existência humana, tanto que muitos acreditam que tais histórias e filmes só passam a existir realmente quando são lidas e assistidos. Pensam que se assim não for, elas serão única e exclusivamente manifestação da criatividade de alguém, no caso da literatura ou alguéns no caso do cinema.

A arte é a característica mais marcante da raça humana. De uma pequena toalha de renda ou um alguidar de cerâmica, uma iguaria ancestral, até um quadro a óleo, uma escultura em bronze, um romance ou um filme, a arte identifica o indivíduo, a coletividade, o ambiente, o modo de vida…

Digo tudo isso porque as vezes acredito que sofro de uma patologia que penso precisar ser estudada. Não é algo contagioso, não se dissemina por contato de qualquer natureza, e é inclusive difícil de se explicar.

Sofro de algo que resolvi chamar de “sublimacionite”, ou seja, exacerbada inflamação na glândula responsável pela sensação do ato de sublimar. Seja lá isso o que for e fique onde quer que seja.

Antes de mais nada é bom que se defina o que é sublimar e sublimação. 

O significado tanto literal quanto figurado de sublimar ou sublimação, é exaltar ou exaltação; engrandecer ou engrandecimento; enaltecer ou enaltecimento.

Lançando-se mão dos conhecimentos advindos da física e da química elementares, concluiremos que sublimação é a passagem do estado sólido para o gasoso, a purificação de uma substancia volátil por meio de sua exposição ao calor.

Já a psicologia usa o termo sublimação como sendo a modificação de um impulso ou de uma energia, que seria originalmente sexual, de tal modo a gerar um outro ato, mais aceito e valorizado pela sociedade. Seria a transformação de uma motivação primitiva e sua consequente colocação a serviços de fins mais elevados, tais como atividades intelectuais e artísticas.

Complicadinho, não é mesmo!?…

Para mim, sublimação é algo bem mais simples. É pura e simplesmente a concentração de toda a energia criativa de um indivíduo, única e exclusivamente no ato dele pensar, idealizar, planejar, ou até mesmo comentar sobre alguma coisa, fazendo com que apenas e tão somente isso a faça existir e acontecer. A mente desse indivíduo é o mundo.

Um pensamento, um plano, um projeto, uma vontade, podem ser coisas bastante palpáveis e sólidas. Sublimar é literalmente transformar essas coisas palpáveis e sólidas que existem dentro de nós, em um pensamento tão poderoso que por si só, se realiza, em uma dimensão unicamente sua. Algo pessoal.

Sublimação é simplesmente a transformação de coisas “solidas” que existem dentro de nossas cabeças em coisas “gasosas”, que ocupem todo os nossos espaços, internos e externos, gerando uma enorme alegria e total satisfação.

Depois de pensar muito sobre esse assunto, fui conversar com um amigo meu. Um sujeito cartesiano e pragmático, para quem as equações resolvem qualquer problema. Ele ouviu atentamente, chegou até a achar a conversa interessante, mas ao final ele se virou para mim e disse: “Posso te dar dois exemplos perfeitos desse negócio de sublimação. Coisas que se faz sem fazer, que acontecem sem acontecer. Meditação e masturbação”. E minha resposta para ele foi: “São coisas voláteis e etéreas, mas são bem prazerosas, você não concorda!?”

PS: Sublimação é o tema central do novo projeto cinematográfico que eu estou desenvolvendo, juntamente com três importantes cineastas maranhenses, Arturo Saboia, Breno Ferreira e Francisco Colombo. Depois falo sobre esse projeto.

Homens e himens complacentes

Outro dia, um amigo meu me chamou de complacente, mas aquilo que deveria ter sido um elogio, soava como insulto e me incomodou bastante, pois ele estava usando o sentido pejorativo da expressão.

Complacente é alguém desejoso de agradar, alguém gentil, simpático e cortês, coisas que eu tento ser sempre, mas ele estava usando o termo no sentido de dizer que eu aceito os abusos daqueles que pensam diferentes de mim e principalmente dele, pois mesmo pensando na mesma direção, eu e ele pensamos de modos bastante diferentes.

Esse amigo é um conservador pouco transigente, não chega a ser totalmente radical, mas quase chega lá, exatamente por não se permitir ser complacente, aqui usado no seu sentido literal.

Depois daquele dia, resolvi analisar mais detidamente os motivos pelos quais eu era considerado, por meus amigos posicionados mais à direita, complacente com aqueles que pensavam mais à minha esquerda e por outro lado, estes, os à minha esquerda, me consideram na verdade um autêntico direitista, sendo que claramente eu me diferencio daqueles pelo simples fato de ter diversos pontos de discordância com as ideias defendidas pela direita, principalmente no que diz respeito a forma.

A minha primeira certeza é que ambos os grupos nada tinham de complacentes. Não eram gentis nem simpáticos com aqueles que pensassem de modo diferente do deles. Cortesia para com pessoas de posicionamentos distintos dos seus era coisa que não estava em suas pautas. Nisso os dois grupos eram idênticos, variando apenas de indivíduo para indivíduo, os graus de intransigência e intolerância para com os discordantes.

Logo no inicio de minha carreira política, descobri que o fato de ser criticado pelos dois lados de uma questão é sinal de que em algum aspecto estamos corretos em nossas posições, mesmo que isso não nos faça ser popular em nenhum dos lados, uma vez que desagradamos a ambos, e só se é plenamente aceito por aqueles que nos acham igual.

Parei pra pensar como eu me transformara num sujeito assim tão complacente, termo aqui usado por mim mesmo em sentido ambíguo, um pouco no sentido literal e um pouco no sentido pejorativo.

Lembrei que em minha casa, sempre tivemos e cultivamos a liberdade de pensar, de dizer o que se pensava e defender nossas ideias. Lembrei que meu pai era presidente do Moto Clube e eu resolvi torcer pelo Sampaio e meu irmão pelo MAC, pelo simples fato de querermos cultivar a diversidade em nossa família, e isso jamais foi tema de discussão, pois as escolhas pessoais de cada um sempre foram totalmente respeitadas.

As escolhas que fazíamos eram respeitadas, mesmo que houvessem discordância quanto a elas. Lembro que certa vez meu pai foi chamado por um amigo para criticar o fato de eu estar namorando com uma certa garota, e ele, tido por muitos como um homem truculento e de poucas luzes, disse ao seu amigo pouco complacente: “Meu filho tem todo o direito de escolher quem ele desejar para conviver, a nós só resta respeitar a escolha dele.”   

Lembro que meu irmão resolveu ser garçom de um bar, na cabeceira da ponte do São Francisco, e muita gente criticava a escolha dele. Minha mãe foi questionada por algumas pessoas sobre isso, e a resposta dela aos questionamentos foi convidar meu pai para ir ao tal bar para serem atendidos por ele.

Foi assim que fomos criados, foi assim que nossa personalidade foi formada, e é dessa matéria que nosso caráter é composto.

Assim que ouvi, naquele dia, a palavra complacente, me veio imediatamente a lembrança de uma aula de medicina legal, matéria da qual sempre fui um aluno medíocre, em que pese o esforço do professor Moraes para me fazer entender um pouco sobre ela.

Algum colega piadista perguntou ao professor se era possível, em uma relação sexual, haver penetração sem que o hímen da moça se rompesse. E Moraes que não era nenhum santo, de maneira que hoje seria considerada imprópria, desrespeitosa e abusiva, explicou que esse era o caso dos himens complacentes, algumas mulheres têm muita elasticidade no hímen, a ponto de ele voltar ao normal depois do ato sexual sem que ocorra a ruptura da membrana himenal, nem sangramento.

Me senti um hímen, porém tive orgulho do fato de ter bom senso para aceitar a opinião das pessoas, mesmo que elas sejam diferentes das minhas.

Esta semana sofri forte assedio verbal e moral por defender uma ideia nas redes sociais. Meus amigos da direita foram mais complacentes e como sempre os da esquerda, menos preparados para as divergências e o antagonismo, foram grosseiros e intolerantes. De minha parte tiveram o revide verbal que achei cabível, pois quem diz o que quer ouve o que não quer!

Os sítios de nossas infâncias.

Publiquei ontem um texto sobre o sítio que nossa família tinha no Ingaúra, um lugar que não existe mais, pois foi engolido pelo tempo e pelo “progresso”.

Nunca pensei que aquele texto conseguisse mexer tanto com as pessoas que por acaso o lessem, mas o fato é que quase todas as pessoas de minha faixa etária tiveram em suas vidas um lugar como aquele, tiveram uma vida parecida com a que eu tive, e é claro, se identificaram com minhas memórias e minhas saudades.

Estou escrevendo hoje para agradecer a todas as pessoas, amigos próximos, amigos não tão próximos, amigos antigos e novos amigos, mas todos amigos, companheiros da jornada da vida, cujos sentimentos semelhantes, nos igualam e nos tornam “Goonies” dessa extraordinária aventura.

Só sinto pena de não termos, naquela época, registrado aqueles momentos em fotografia ou em filme, para que pudéssemos mecanicamente ajudar as nossas memórias a lembrar da felicidade que vivenciamos num tempo em que nem nos dávamos conta de como éramos tão felizes.

Obrigado amigos, por refletirem em vocês todos aqueles sentimentos maravilhosos que eu tive em minha infância, repleta de aventura e felicidade, coisas que fizeram que eu acabasse sendo quem sou.

Obrigado por me permitirem entrar em suas vidas e fazer com que vocês pudessem resgatar um pouco daquilo que também vivenciaram. Esse sentimento é incrível e de certa forma me dá uma sensação de realização e plenitude.

Se nada de bom eu tivesse feito na vida, só isso que eu senti ao ler seus comentários, já teria sido suficiente para me fazer achar que cumpri a minha missão na vida, a missão de lembrar, de não deixar que nos esqueçamos das coisas maravilhosas que vivenciamos e que nos transformaram em quem somos.

Depois de escrever esse texto fui procurar em meus guardados alguma foto que pudesse ilustrar aquele tempo e achei essas poucas que mostram um torneio de futebol que fizemos numa das férias que passamos lá no velho sítio.

Na foto 1: De pé – Pinto Neto, Bartolomeu e Joaquim. Agachados – Zé Eduardo e Luís Fernando

Na foto 2: De pé – Nagib, Celso e Renê. Júlio e Fernando

Na foto 3: De pé – Luís, Calhambão e Mário. Agachados – Feliciano, Ridelber e Duquinha

Na foto 4: De pé – Celso, Jorge e Joaquim. Agachados – Beto, Elisio, Nagib e Chiquinho

Na foto 5: Primeira cena dirigida por Joaquim Haickel. Ele finge bater pênalti, Jorge finge defender, e Nagib observa de lado, enquanto Sítio está em volta de tudo

Na foto 6: Joaquim tirando leite da vaca Mimosa

O Ingaúra

Boa parte de minha infância, passei num lugar que se eu disser o nome, só meia dúzia de pessoas de minha idade saberá onde é, mesmo que esse lugar seja hoje habitado por milhares de pessoas, que nem desconfiam que ali já foi um dia um verdadeiro paraíso.

Meu pai tinha um sítio no Ingaúra, um lugar localizado entre o que hoje são os bairros do Turu, Cohama, Vinhais, Bequimão, Angelim, Cruzeiro do Anil e Cohab, citados aqui em sentido anti-horário para ajudar as pessoas em sua localização espacial.

Era uma imensa área de mata natural, repleta de árvores frutíferas centenárias – mangueiras, jaqueiras, cajueiros, buritizeiros e jussareiras, além dos nativos babaçuais – recortada por dois ou três cursos d’água que desembocavam mais adiante e abaixo, no Rio Anil.

Não era só meu pai que tinha um sítio naquela região. Lembro que “tio” William Nagem tinha uma fábrica de papel bem ao lado do nosso sítio; que o deputado Vieira da Silva, tinha uma chácara um pouco mais acima, pro lado do Vinhais; que mais para o lado esquerdo, na direção do Angelim, o Major Dominice tinha uma propriedade; e que “tio” Daniel Aragão, tinha uma chácara, na estradinha que levava ao Turu Velho.     

O certo é que, toda sexta-feira, depois da aula no Colégio Batista, entrávamos em nossa Kombi, que já nos esperava carregada de mantimentos, para passarmos o fim de semana no sítio.

Nossos finais de semana eram maravilhosos, desde o trajeto de ida, quando passávamos por dentro de pequeninos igarapés de aguas cristalinas, onde os peixinhos pulavam, até a volta, nos finais dourados das tardes de domingo, quando, exaustos entravámos cambaleando na Kombi e saíamos dela quase sempre carregados, adormecidos pelo sacolejo, do “pão de forma”, apelido que demos àquele carro de pouca aerodinâmica.

Se fosse hoje, meu pai seria processado por meu amigo Fernando Barreto, pois ele usou um dos riachos que desciam de um morro ao fundo de nosso sítio, fazendo dele uma piscina natural, de uns 90 centímetros de profundidade, cercando-o com paredes de pedras, mas fazendo com que ele fluísse em uma pequenina cachoeira e continuasse seu percurso até se jogar no leito do caudaloso do Rio Anil.

Ao lado da piscina, havia um campinho de futebol, forrado de areia de praia, onde fazíamos jogos e torneios, enquanto o sol permitisse. Lá era o nosso campo de batalha. Para lá trazíamos nossos amigos da cidade. Meu pai também trazia os amigos dele.

Na parte mais alta do sítio, ficava a casa, reduto das mães, Clarice, Estelita e Yolanda. Lá quem mandava eram elas. De lá é que vinham as farofas de ovo ou de sardinha, repletas de cebolas e tomates, regadas com Cola Jesus, Q – Suco ou refrescos naturais, de preferencia de maracujá para acalmar os meninos danados.

Por trás da casa havia um espaço que quem mandava erámos nós. Era onde nós construíamos nossas cabanas, usando material retirado das matas em volta, sempre sobre a supervisão de Stenio e com a ajuda de Gilvan, Ivan e Gilmar, filhos dos caseiros, dona Nazaré e “seu” Zé do Vale.

No sítio, meu pai criava vacas, porcos e galinhas, o que fazia com que nós tivéssemos sempre, carnes, ovos e leite frescos em nossa casa.  

Aqueles foram tempos fantásticos. Tempos em que forjamos nossos caracteres no fogo da felicidade de infâncias plenas, cheias de descobertas naturais, coisas que não são mais possíveis de acontecer hoje em dia.

Não houve como proporcionar para nossos filhos as mesmas aventuras e as mesmas felicidades com as quais nos foi possível ser quem somos, não é possível fazer com que nossos netos possam ter aquilo que tivemos.

Não sei se isso é bom ou ruim, só sei que em algumas sextas-feiras, assim, por volta do meio dia, fico querendo entrar em uma Kombi que me leve para o sítio do Ingaúra…

Numa dessas sextas-feiras, entrei em meu carro e me dirigi para o lugar onde era o sítio de meu pai. Por mais incrível que possa parecer, a rua de acesso é a mesma que meu pai construiu há mais de cinquenta anos, só que agora ela está asfaltada. Do lado direito dela, ainda é possível se ver as ruínas das pocilgas e ao olhar para lá, lembrei de Barão, um porco gigantesco, da raça Hampshire, que sendo imenso, nós o montávamos, como fazíamos com os cavalos.

Mais adiante, do lado esquerdo, vi que construíram uma igreja, exatamente no lugar onde era a casa de “seu” Sérgio e dona Maria, um casal de velhinhos que já moravam no sítio quando meu pai o comprou, e lá ficaram até morrerem. Ao lado da casa deles, havia um cajueiro de caju-anão, cujo caule, em parte, crescera em paralelo ao chão e nós nos balançávamos nele. Mais adiante, do outro lado da rua, era onde ficava a nossa casa, o campinho de futebol e a piscina do riacho… Lá existem hoje milhares de casas. É o Residencial Pinheiros, e por lá ninguém é capaz de imaginar alguma das histórias maravilhosas de nossa infância.

Achak, Aren e Anajé

O ex-presidente americano Theodore Roosevelt era reconhecidamente um grande aventureiro. Coronel da cavalaria, lutou na guerra hispano-americana, tendo combatido em Cuba e nas Filipinas.

Foi um controverso protetor da flora e da fauna, pois criou muitos parques de conservação ambiental, animal e vegetal, mas era um entusiasta e praticante da caça esportiva. Foi um político brigão e polêmico, mas ganhou o Prêmio Nobel da Paz em 1906, por ter mediado o acordo de paz depois da guerra entre Rússia a Japão.

Seu temperamento forte, suas posturas políticas radicais e controversas, além de suas famosas expedições exploratórias me fizeram seu admirador, tanto que havia escrito este texto há algum tempo, e resolvi publicá-lo hoje, pois acabei de assistir a uma série sobre ele e o homem que eu acredito ser o maior de todos os brasileiros, o Marechal Candido Mariano da Silva Rondon.

Em suas viagens, Roosevelt sempre costumava se fazer acompanhar por um grupo seleto de amigos e por exímios especialistas e guias, conhecedores da região para onde fosse.

Em meados de 1900, logo depois de deixar de ser governador de Nova York, e antes de ser eleito vice-presidente dos Estados Unidos, ele e um grupo de amigos, foram fazer uma expedição pela Sierra Blanca, ponto mais elevado das Montanhas Sacramento, no Novo México, e para isso foram contratados os melhores guias navajos da região.

Durante os preparativos para a aventura, Roosevelt chamou Achak, o chefe dos guias navajos, cujo nome significava “espírito de pássaro”, e lhe perguntou qual seria a melhor trilha, uma que lhes proporcionasse aventuras e contato com a natureza e a vida selvagem, ao que o velho índio lhe respondeu: “A melhor trilha é sempre a mais bem planejada e segura, mas dependerá sempre das escolhas que se fizer durante a caminhada”.

Quase uma década depois, em 1909, logo após deixar a presidência, Roosevelt foi se aventurar num safari na África.

Com o propósito de escrever um livro sobre essa aventura, e financiado pelo magnata do aço, Andrew Carnegie, o grupo de Roosevelt desembarcou no Quénia.

Durante aquela expedição seriam abatidos mais de 11.000 animais, de várias espécies, muitos dos quais foram mandados para o Smithsonian Institute e para o Museu Americano de História Natural de Nova York.

O safari era liderado pelo legendário caçador R.J. Cunninghame, e contava, de vez em quando, com a participação do famoso explorador Frederick Selous.

Como sempre fazia, Roosevelt se cercava dos nativos para saber histórias dos lugares por onde passava e chamou Cunninghame para que ele indicasse, dentre os nativos de sua comitiva, qual era o homem mais sábio e qual o melhor guia. O velho caçador disse-lhe que coincidentemente o mais sábio de seus homens era também o melhor guia, além de ser o guerreiro maasai mais valente de todos que já conhecera, um matador de leões. Seu nome era Aren, que significa águia na língua nativa.

Intrigado, Roosevelt perguntou a Aren, qual seria o melhor caminho para aquela jornada. O homem que era muito alto, agachou-se, pegou uns gravetos no chão, quebrou-os, fez uns riscos na terra e disse calmamente, em seu inglês rudimentar: “O melhor caminho, bwana!… É aquele que nos leva em segurança ao nosso destino… Mas isso depende do que se fizer até chegar onde desejamos”.

Em 1914 Roosevelt esteve no Brasil, para fazer uma expedição pela Amazônia e para isso contou com o apoio do grupo liderado pelo então coronel Cândido Mariano Rondon.

Roosevelt quis saber sobre a viagem, conhecer as histórias da região que visitaria, e perguntou a Rondon, qual seria a rota mais aprazível, mais cheia de aventura, uma que proporcionasse conhecer de perto nossa flora, nossa fauna e os nativos brasileiros.

Rondon que tinha apenas noções básicas da língua inglesa, sempre que precisava usava como intérprete, o filho do ex-presidente americano, Kermit Roosevelt, que trabalhava no Brasil, em uma empresa americana encarregada da construção de diversas ferrovias.

O militar brasileiro era calmo e jeitoso. Pragmático e positivista, não gostava muito da ideia de servir de guia turístico para o ex-presidente americano, mesmo assim o acompanhou em sua expedição, contou para Roosevelt o que ocorreu em sua primeira viagem.

Utilizando o tradutor, Rondon disse que sua mãe descendia de índios Bororo e que quando começou a viajar pelos sertões buscou dentre estes os melhores guias, e havia um em especial, Anajé, cujo nome significa gavião, a quem Rondon sempre tinha por perto.

Contou que certa vez, fazendo os preparativos para uma viagem, ele chamou Anajé e perguntou-lhe qual seria a melhor rota a seguir, por onde deveriam ir, ao que o velho guia respondeu: “A melhor viagem é a que respeita a trilha escolhida e as regras da mata, mas ela dependerá sempre das escolhas que se tenha que fazer no meio do caminho”.

PS1: Roosevelt deveria ter narrado essas três histórias em sua autobiografia. Ele não as contou porque essas histórias jamais aconteceram. Elas são apenas e tão somente parte do exercício literário que eu venho fazendo já faz algum tempo, na tentativa de aprimoramento de uma construção narrativa ficcional, baseada e fundamentada em fatos reais, para utilização em roteiros cinematográficos que possam ser totalmente verossímeis.

Em todo esse texto, apenas Achak, Aren e Anajé jamais existiram, em que pese eles serem nomes genuinamente Navajo, Bororo e Maasai. Pensando bem, eles poderiam ter existido, pois sua existência não comprometeria em nada os fatos ocorridos, além do que, todo o resto aqui relatado é fato histórico verdadeiro, como provam as fotografias dos eventos citados.

PS2: Você pode acessar o link abaixo e assistir a uma matéria sobre a série, produzida pela HBO e dirigida pelo brasileiro Bruno Barreto, sobre a expedição de Teddy Roosevelt no Brasil, cujo título é “O hóspede americano”. https://www.youtube.com/watch?v=k83e6RHsIrI

2021

Normalmente no final de cada ano, alguns cronistas, eu inclusive, fazemos um balanço do ano que se finda e algumas conjecturas sobre o ano que se inicia. Este ano não vou fazer conjectura alguma sobre 2022, não farei projeções, previsões ou criarei qualquer espécie de expectativa sobre o próximo ano, pois não haverá espaço para isso. Não será em uma ou dez ou cem crônicas que eu ou qualquer outro cronista poderá fazer o balanço de um ano tão desastroso como esse que felizmente e graças ao senhor Tempo, se encerra.

2021 entrará para a história da humanidade como um dos piores anos do espectro temporal. Tudo bem que eu só vivi 62 anos neste torvelinho infindável de eras, e não posso saber com exatidão o que aconteceu em outros anos ruins, mas pelo menos nestes em que tenho estado vivo, nenhum foi tão definitivamente marcante, pelo fato de ter sido nele que uma enorme quantidade de pessoas, de idades, atividades, nacionalidades, ideologias, raças, credos e gêneros, deixaram de existir, não apenas por causa da avassaladora pandemia de Covid-19, mas pelas mais diversas e variadas causas.

Neste fatídico ano, o mundo ficou mais pobre de pessoas, e as que restaram ficaram ainda mais distantes, ficaram mais radicais e mais difíceis de se entenderem por uma imensa incapacidade de se comunicarem de maneira correta e satisfatória. As pessoas se distanciaram como proteção contra a peste e com isso ficou mais clara a distância natural que há entre elas.

Neste ano horrível morreram alguns de nossos parentes, alguns de nossos amigos mais chegados, amigos não tão chegados, pessoas famosas, pessoas apenas conhecidas ou reconhecidas, amigos de nossos amigos, pessoas anônimas e completos desconhecidos. Morreu muita gente. Gente boa e gente nem tanto.

As pestes não fazem distinção de hierarquia, classe, ou qualquer critério de separação ou grupo. Elas atacam a todos indistintamente.

Mas neste ano as pessoas não foram vitimadas apenas pelo flagelo da pandemia. Muita gente morreu de outras doenças, de acidentes e de causas naturais.  O que ocorreu foi um aumento significativo de mortes, neste ano.

Alguém poderia dizer que é sinal dos tempos. Os mais ortodoxos podem dizer que é o final dos tempos. Alguns dirão que isso faz parte de um movimento cíclico da natureza e do tempo. Não importa. 2021 foi fatídico.

Comecei a fazer uma lista. Até pedi ajuda de algumas pessoas, inclusive em minhas redes sociais, mas desisti, pois, descobri que ao tentar citar as pessoas que desapareceram eu iria acabar causando uma imensa confusão, até porque iria acabar esquecendo alguém e não iria me perdoar por isso.

O fato é que 2021 entrará para a história, a minha, a sua, a de todos nós como o ano mais tenebroso por eliminar da vida uma enorme quantidade de pessoas.

Em que pese todas essas dificuldades, coisas boas aconteceram neste ano. Pude realizar diversos projetos cinematográficos, entre eles as séries “Raja na Rota”, “A pedra e a palavra” e “Manufatura Fashion”, os curtas-metragens “A mulher do pai”, “O camundongo n° 6”, “Diversos de mim mesmo”, “Maktub” e “A mulher, o rato e Deus” e no mês de setembro gravamos aqui em São Luís o longa-metragem “Arcanos”, que deverá ser lançado nacional e internacionalmente em julho do próximo ano.

Em todos esses projetos, não tivemos nenhuma incidência de contaminação por Covid-19 e tudo transcorreu na mais perfeita ordem, se é que pode haver perfeita ordem em um set de gravações de filmes.

2021 foi um ano triste em muitos aspectos, mas mesmo assim aconteceram coisas boas.

De modo algum eu sou um pessimista. Procuro ver as coisas sempre por seus melhores ângulos, em que pese 2021 ter tido poucos bons ângulos para vermos. Por tudo isso, fica claro para mim que 2022 será um ano bem melhor. Esses são os meus mais sinceros e esperançosos votos.

Feliz 2022!

As voltas que a vida dá

Em 2008, três coisas muito importantes aconteceram em minha vida. A primeira foi a realização do filme “Pelo Ouvido”, grande sucesso de crítica e de público, tendo participado, de mais de 120 festivais, no Brasil e no exterior, onde ganhou 28 prêmios.

A segunda coisa importante daquele ano foi ter terminado a construção de minha casa, um verdadeiro paraíso, feito sob medida para que nela eu fosse eternamente feliz.

A ideia era ter uma casa que me possibilitasse economizar tempo e trabalho na conquista das mulheres. Bastaria levá-las na casa para que elas ficassem seduzidas pelo ambiente, pelo clima e pelas sensações que emanariam dela.

“Pelo Ouvido” me fez alçar outros voos, conhecer pessoas e mudar o rumo de minha vida. Depois dele resolvi que aquele seria meu último mandato como deputado, que não mais me candidataria a cargos eletivos e que iria me dedicar apenas a literatura, ao cinema e a amar as mulheres, exatamente naquela casa que foi construída para ser o refúgio de um lobo velho, que se algum dia tivesse sido mal, dali por diante seria apenas um carneirinho.

Depois de “Pelo Ouvido” vieram dezenas de filmes e séries. Foram curtas, médias e longas metragens, que variaram entre documentários, animações e ficções, abordando temas históricos, sociais, culturais e sentimentais, em voos solos e em parceria com produtoras de outros estados do Brasil.

Só para se ter uma ideia, no último balanço que fizemos, já temos mais de 3.000 minutos de filmes finalizados, ou seja, mais de 50 horas de produção efetiva, além de cinco vezes mais que isso em material bruto.

Foi graças ao “Pelo Ouvido” que fizemos, “A pedra e a palavra”, “Manufatura Fashion”, “Celso Antônio”, coproduzimos “O pai da Rita”, estamos finalizando “Arcanos” e já temos engatilhados mais uma dúzia de projetos fantásticos, entre eles “Senta a pua”, que pretende ser um marco no audiovisual brasileiro.

Ter deixado de ser político, não mais concorrer em eleições me possibilitou tudo isso.

Quanto a minha casa… Lembro que meu pai gostava de dizer que a choupana do homem é o seu castelo, e que por isso, era muito importante visitarmos nossos amigos e correligionários, era indispensável que fôssemos nas casas deles, fazer refeições com eles e seus familiares e amigos, pois eles tinham orgulho de abrir as portas de suas casas para nos receber.

Tinha uma sensação parecida em relação a minha casa, queria que ela fosse uma espécie de sala de visitas, um playground, uma grande alcova… Tudo que pudesse unir satisfação e prazer ao redor de mim e das pessoas que me fossem importantes, irmão, amigo e camarada…

Seria a casa de um solteirão convicto, um homem leal, mas não necessariamente fiel, alguém que se apaixonasse desesperadamente por uma morena num dia, por uma loura dias depois, para em seguida se envolver com uma mulher tão ruiva e apaixonante quanto Gilda, a quem Rita Hayworth deu vida.

Essa vida de paixões calientes me daria oportunidade de produzir literatura para suprir minha alma, minha mente, meu corpo e minhas demandas de trabalho.

A terceira coisa muito importante daquele ano foi eu ter encontrado a mulher que mudou completamente meus planos, primeiro em relação a minha casa, pois a minha morada passou a ser o coração dela, depois em relação a todo o resto.

O amor faz dessas coisas. Nos faz trocar planos faraônicos e nababescos por coisas simples como um sorriso e um cafuné, motivados não apenas por paixão avassaladora e passageira, mas por amor verdadeiro e maduro.

Depois que conheci Jacira, a casa e os planos que tinha para ela, ficaram de lado.

O tempo se passou e eu havia cogitado vender a casa várias vezes, mas no final das contas eu não conseguia me desapegar dela.

Numa manhã acordei assustado. Havia sonhado com meu pai me dizendo umas coisas que na hora parecia não fazer o menor sentido, inclusive pensei que ele tivesse se referindo a fatos da política. Ele dizia para que eu procurasse pessoas iguais ou parecidas conosco, pessoas confiáveis, com quem se pudesse fazer acordos tendo por aval o fio do bigode, gente trabalhadora e de preferência com um histórico de ligação fraternal.

A princípio pensei que ele estivesse falando dos Brandão, pela amizade dele com o deputado Orleans e pela minha com Carlos e Zé Henrique, e a de Nagib com Marquinhos.

Acontece que naquela mesma manhã, recebi um telefonema de um velho amigo de meu pai, alguém que trabalhou com ele no comércio… António Garcez. Ele me disse que havia conhecido minha casa, que ela era muito linda e que ele desejava passar, juntamente com Dona Dica e sua família, o ano novo nela e queria saber se eu a alugaria para ele.

Aquele foi um dos maiores elogios que eu já recebera. A casa nem estava na sua melhor forma e ainda assim seduziu alguém. Achei o máximo. Mesmo adormecida ela ainda seduzia e apaixonava as pessoas.

Aceitei finalmente me desapegar da casa, até porque a ideia de fazer dela o refúgio de um lobo solitário, não era mais cogitável,

Sobre o sonho que tive com meu pai, o casal para quem vendi a casa, Garcez e Dica, tem uma relação parecida com a que meus pais tinham. Ele é um homem simples e dinâmico, e ela, que também é uma grande empreendedora, serve de âncora e porto seguro para ele.

Minha casa estará em boas mãos.

Meu “Jota” sapeca

Faz algum tempo escrevi um texto onde citei minha querida professora, Dona Terezinha, e logo depois disso ela mandou para mim, através de minha mãe, a cartinha que publico aqui hoje, em homenagem ao amor que ela dedicou a mim, amor que me salvou e resgatou para a vida acadêmica e cultural.

A dona Terezinha, meu mais profundo agradecimento, pois o trabalho dela, possibilitou eu ser quem eu sou.

“Muitos anos já são decorridos, mas, as lembranças daquilo que nos proporcionou alegria, bem-estar, aprendizado e superação, permanecem vivas para sempre em nossa memória.

Como esquecer daquele garoto inquieto, questionador, e às vezes até chorão, diante da imensa lista de tarefas escolares, às vésperas de provas?

Eu pedia muito a Deus que me ajudasse na missão que me foi confiada por “Mãe” Clarice, a de fazer com que ele superasse suas dificuldades. Ele aprendia muito rapidamente tudo que ouvia, mas ler e escrever, era um grande desafio. Agradeço muito ao Senhor, que atendeu as minhas súplicas.

Com muita paciência e persistência, aquele menino inquieto, foi crescendo, avançando nos estudos e na vida sócio cultural da nossa cidade.

No início dos anos 80, com o processo de abertura política, o Brasil registra um novo cenário, propiciando mudanças extraordinárias em nossa sociedade, e na efervescência dessas mudanças, ele, agora um jovem rapaz, junto com um grupo de amigos de sua idade, criaram um movimento cultural que chamaram de Guarnicê,e sob sua liderança, agitaram a cidade com programas de rádio, edição de revista e livros.

Joaquim não negou a herança política de seu pai, Nagib Haickel, e em 1982, aos 22 anos foi o mais jovem deputado estadual brasileiro daquela legislatura. Em seguida, aos 26, elegeu-se deputado federal, integrante da Assembleia Nacional Constituinte, tendo seu nome gravado na carta Magna Brasileira de 1988.

Retornando ao Maranhão, sem abandonar a política partidária, ele continuou realizando relevantes trabalhos na área da educação, esporte, e cultura, onde destaca-se como poeta, contista, cronista e cineasta.

Sempre muito simples, alegre e brincalhão, desenvolve com verdadeira maestria seus variados talentos.

Mas para mim, este homem múltiplo, como bem o descrevem os escritores Artur da Távola e Sebastião Moreira Duarte, continuava a ser aquele garoto inquieto de sempre.

“Jota” nunca conseguiu dominar a escrita cursiva, mas, dominou a arte de arrumar as letras em palavras e estas em textos maravilhosos, e graças a sua inteligência irrequieta tornou-se membro da Academia Maranhense de Letras e do Instituto Histórico e Geográfico do Maranhão.

Muito obrigada meu “Jota”, pelo carinho e consideração que tu sempre dedicas a esta tua professora particular, que muito aprendeu e continua aprendendo contigo.

Abraços carinhosos

Têca”.

Me digam se eu não teria mesmo a obrigação moral de ter dado em algo pelo menos razoável, tendo o amor e a dedicação de um anjo como este, que sem saber exatamente como diagnosticar as minhas dificuldades de concentração e leitura, intuitivamente, descobriu o caminho para me fazer aprender o que era preciso e necessário para ser um ser funcional.

Mais uma vez, muito obrigado Dona Têca. Sem a senhora eu não teria chegado onde cheguei e não estaria onde estou.